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Abbiamo cambiato veterinario.
Quando ho telefonato allo Studio di Tabaccone, dopo aver incerottato zampe e muso di Booty con lo scotch da pacchi, mi ha risposto un solerte segretario.
Costui, carnet alla mano, mi ha proposto una visita alle 23 punto 30 del venerdì e io, pessimo padrone e amante del rito dell'aperitivo serale ma non notturno, ho pensato che forsemafforse era ora di cambiare.

La nuova veterinaria è brusca e spiccia ma, in compenso, non ha bisogno dei mitici guanti di pelle di rinoceronte per turchizzare i suoi pazienti. Possiede infatti uno strato calloso su entrambe le mani che le consente di afferrare gatti con unghie sfoderate e pentole incandescenti.
Booty è stato buono per circa ventidue secondi, il tempo di estrarlo dalla gabbia, poi si è imbizzarrito e ha squartato tutto ciò che gli capitava a portata di zampa.
La veterinaria non ha fatto una piega. L'ha afferrato con la presa Spock riducendolo a un ammasso di pelozozzo e l'ha visitato da cima a fondo.

Diagnosi: forse una zampa rotta, forse i postumi di un investimento da motorino
Cura: due diversi tipi di pastiglie da prendere per circa una settimana, riposo coatto in casa.

NonèAncoraMiaMoglie, alla lettura del verdetto, ha tentato di avventarsi su Booty brandendo un soprammobile veterinario a forma di fegato di spinone ma io l'ho prontamente bloccata.

Booty è triste.
Fuori esplode l'estate e lui è compresso in stanze fresche ma chiuse, dalle quali non riesce ad evadere. Ha cercato di spremersi in fessure di 2 cm o in spiragli di 3 cm, si è travestito con gli abiti di NonèAncoraMiaMoglie (ma l'ho riconosciuto perché era molto più curato di lei), ha finto un attacco di claustrofobia e ha millantato vari impegni inderogabili.
Passa le giornate a guardare nostalgico il giungla-garden fuori dalla finestra, ormai mi sono abituato a vederlo di schiena, la coda nervosa che si muove a scatti.

Casomai stasera, per tirarlo su di morale, gli racconto una favola...